Em memória do dia de finados.

Cinza enche os nossos corpos,
depois de muito badalados.
São quase nada, questões de segundos,
os poemas que plantamos
com as pontas dos dedos
sobre a nudez.
E com eles de permeio
na cinza
esquecemos as derrotas
que nos derrubaram
nesse fatídico dia da morte de outros.
Porque é urgente
fazer vencer o verso.
E fazer brotar a flor.
Antes que venha a escuridão.

Projeto abortado

(imagem retirada da internet)

As rosas
recusaram-se a florir,
apesar de todos
os cuidados que tive com elas.
Planeei então roubar algumas
da televisão,
mas não vi nenhumas nesse dia
e já não pude oferecer-tas
como costumava.
Vou agora semear cravos.
Pode ser que não se recusem a ser gente.

Sem perdão

A história que me contas já não tem perdão,
porque te esqueceste de pousar as aves na janela
e não lhes deste de comer.

Estás sem perdão,
porque as árvores que não podaste sufocaram,
esquecidas de ti e do teu vento bumerangue.

Estás sem perdão,
porque conservaste as pedras apanhadas no areal
para mais tarde recordar.
mas não recolheste conchas da praia.

Estás sem perdão,
porque olvidas o sol e o luar

Ressuscita o arrependimento:
move-te na natureza
como animal livre
e faz o gesto da caçada, mas só por
necessidade.

Então terás as aves
saciadas no peitoril da janela, e o
céu e o mar cobrir-te-ão do seu azul.

E tudo o que era um só sentido
virará dois.

Ocasos e alternâncias para final melodioso

Aprumam-se
os fios do tempo,
e o resultado é
um ocaso carmim
na mente do poeta.
Há solstícios e equinócios,
e todos concorrem para
o mesmo
na sucessão dos meses.
Abrem-se os segredos,
e rejeitam-se as letras:
o poeta está agonizante.
O poeta morreu.
Viva o poeta!
Ele pediu uma flor.
E, em resposta, tu chilreias.

Regresso ou virar do avesso?

Os ponteiros do relógio
giram em sentido contrário,
as folhas caídas das árvores
regressam aos ramos,
e tu, que te encontraste,
perdes-te de novo,
como chapeleiro louco
nesta estação de onotuo,
que parece primavera,
mas não é.

Escrever

Misturo, meço
as letras incandescentes
das palavras frias
como gelo que queima
e não lobrigo asas
a que atracar as escadas do desembarque
da poesia.
Lírios ávidos plantam-se nas cores do tempo.
Ah! Esta paixão por flores
amotinada.

Algodão em rama

O nevoeiro caprchoso,
algodão em rama da manhã,
vagueia, indiferente
aos peditórios dos passantes,
homens procurando sol ou chuva,
mas não esta macieza disfarçada.

Desejo

Quando não me assaltar
a poesia,
vou querer ser
amortalhada em
novas maresias
e voos de aves reinventados,
e, como delicado prato,
em mãos de cozinheira hábil,
sofrer o tempero
do espanto.

Miragens de ressurreição

Aproximo o olhar de umas quantas margens que avisto e corro para a que me está mais próxima. Desfaz-se em nuvens, e caio. Caio no vazio de ecos produzidos por ti, no silêncio. Que vegetação luxureante tem o teu deserto? Não é um oásis, afinal, e desfaz-se também em fumo. Água, onde estás? Rios?
Agora vou em passeio, transitando por ruas largas, às cores, brilhando ao sol. Vou em passeio, e o passeio desaparece para dar lugar ao nada. Deita-se o tempo - opaco - , e cobre-se o céu de negro, como ressurreição impossível. Que fazer?

Pequeno devaneio inconsequente

Passeio um pente estarrecido
por um cabelo assustado.